Je
ne sais pas faire de la poésie
ni avec
mes mains ni avec ma tête
ne
suis pas digne ne suis pas prête
trop
d'orgueil
outre
vide
sac
d'os
tête
en vrille
Je
contemple
ce
trou noir
lamentation
de biche
appelant
son faon
je
n'ai pas vu
les
aubes se succéder
ne
peux rien en dire
j'ai
fermé
paupières
et volets
dans
le noir absolu
j'écoute
le sang pulsé
je
n'écrirai pas
je resterai l'enfant
tenant
la main de son père
humant
l'odeur de tabac blond
émerveillé
immortel
et plus
jamais plus jamais
ne
mettrai de poèmes
dans sa boite à pipe
L'océan
ne me prendra pas par la main à la fin
bien
avant je jetterai
tous
les feuillets les carnets
dans
les vagues hautes
le
papier mouillé d'écume
d'embruns
de larmes
sera mon tombeau
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