Quand on regarde effaré, ce qu'on est, ce qu'on aurait pu être, ce qu'on
a été, dans ce magma de contingence, social, génétique, familial,
religieux, hasardeux, avec aussi ses propres forces, son propre génome,
il est bien difficile de voir le sens, le but. Nous n'étions pas au
départ une page vierge sans taches. Aujourd'hui le tracé de ce
qu'on a tenté de graver sur le livre de vie s'efface dans un halo blafard. Seule l'écriture pourrait restituer l'histoire en se
distançant suffisamment pour ne pas sombrer dans cette crevasse
béante du pourquoi, l'épingler, la disséquer avec suffisamment de
justesse de courage, d'un regard implacable, sans aucune concession.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire