C'est
un sac de mot caché dans le jardin. On peut la nuit sans bruit aller
cueillir un mot ou deux quand on ne dort pas. C'est un secret un
tendre secret. On puise au hasard dans le sac on a dans sa main un
mot, quelques lettres qui s'envolent qui frissonnent, un léger
souffle qui nous soulève les cheveux, nous murmure un air dans le
vide et le noir de la nuit. Je mets la main dans le sac je dis écume
et ramasse la brume des mots en gouttelettes de brume. C'est un
secret qui aide à vivre.
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